A veces.

Sucede que a veces las cosas cambian. Te levantas una mañana y notas que no todo está donde debía estar porque notas como se tambalea el suelo nada más saltar de la cama. Aparentemente, miras a tu alrededor y está en su sitio; no se mueven los cuadros y no hay temblor alguno. Pero en cuanto echas un vistazo dentro de ti, te das cuenta de que hay cosas que no están donde deberían e, incluso, que hay otras de pronto que no conocías. Y no te engañes: esto no es un paseo y, además, ni lo has pedido ni has firmado nada. Oiga, llévese esto de aquí, por favor. Lo sentimos: no se admiten devoluciones.

Lo jodido de los cambios (y por lo que la gente los detesta tanto) es que implican destrucción. Amigos, parejas, ciudades, hogares, comportamientos, principios... Cualquier cosas es susceptible de desaparecer para dejar paso a una nueva, y es donde vienen los problemas. Al bendito ser humano le cuesta mucho dejar atrás nada. Nos agarramos a todo como si fuera un salvavidas en alta mar; no somos capaces de soltar lastres. Lastres sí, porque llega un día en que te encuentras con lastres en tu vida, y el globo no deja de bajar hasta tocar el suelo y darte cuenta de que no eres feliz. Así de simple y así de complicado al mismo tiempo, pues no quedan más cojones que tomar uno de los dos caminos. No es culpa nuestra (del todo); ya sabéis que nos educan desde bien pequeñitos a entender la posesión y el apego como algo bueno y necesario y claro, así nos va. A veces no nos damos cuenta de que todo lo demás es relativo y que estamos aquí para crecer. Solamente a veces tenemos el valor de tirar para adelante e intentar deshacernos de todo aquello que empieza a estorbar y a tirar de nosotros hacia abajo. La lástima es esa: solamente algunos lo hacen. Y solamente a veces.


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Banda Sonora: A veces

Nostalgia.

Llevo ya un tiempo con una extraña sensación rondándome día sí y día también: de pronto no hago más que añorar. Añoro épocas, añoro personas y añoro sensaciones y sentimientos; el caso es extrañar algo y sentir esa sensación lamiéndome las heridas. Claro, cualquiera me dirá que así no se puede vivir porque, a diferencia de mucha gente que vive proyectando en el futuro, yo lo estoy haciendo al revés (para variar). Y justo hoy leo en un diario online malagueño una entrevista al escritor Juan Madrid en la que me suelta un derechazo que me deja sin habla: "Uno empieza a darse cuenta de la melancolía cuando también se da cuenta de que necesita memoria". Inmediatamente se han activado una serie de mecanismos en mi cabeza y en mi corazón que me han impulsado a enfrentarme a ello. Ya sé que muchos me dirán que soy un chaval, que anda que no me queda, etc. Y tienen mucha razón, que conste. Pero no hago más que ser consciente de que crezco, de que me hago mayor (y entendemos "mayor" como circunstancia en el tiempo y no como adjetivo calificativo referido a la madurez y senectud, ojo) y que, para más cojones, me doy cuenta de ello. Es decir, el quiz de la cuestión es ése: soy consciente de ello y no puedo hacer nada para remediarlo (de ahí la consabida nostalgia a la que aludo en el título). Creo que muchos coétaneos y compañeros de generación y aledaños no quieren darse cuenta de ello afectados como están por el tan traído y llevado síndrome de Peter Pan, y se comportan de una manera impensable para sus padres y abuelos. Yo por supuesto que también lo hago, pero mi putada personal es el ser un observador objetivo de ello. No digo que esté mal ni muchísimo menos, sino que yo tengo la sensación de que ya no debería estar haciendo según qué cosas y que estoy perdiendo mi tiempo, abandonándome a los brazos del hedonismo y haciendo de él mi leitmotiv, pero con la pesada sensación de un Pepito Grillo dándome paraguazos en la espinilla cada vez que me abandono a mí mismo.

Entonces llega un momento, como dice Madrid, en el que te percatas de que ya tienes un pasado, una trayectoria y la melancolía empieza a abrazarte. Todos sabemos que tiempos pasados siempre fueron mejores y que no vamos a volver a tener los dos patitos en nuestro DNI nunca jamás. Y jode, para qué negarlo. Jode porque a veces pensamos que qué estamos haciendo mal para que se tuerzan las cosas en un momento determinado y le damos mil vueltas a todo una y otra vez. Jode porque miramos para otro lado siempre en lugar de tirarnos a hacer lo que realmente debemos en lugar de lo que nos apetece porque es más fácil así. Jode porque no nos queremos dar cuenta de que crecemos porque Campanilla nos espera en el baño para ponerse esa última raya e irnos juntos a casa y no somos capaces de decirle que queremos dejar de verla. Y jode porque te estás haciendo mayor, maricón.


DiRRTYDiSSCo

Banda Sonora: Nostalgia

Ghettos.

Cómo nos gusta a las personas excluir, da igual lo que sea. ¿No os habéis fijado? Desde que somos tiernos infantes, tendemos a la exclusión y a la segregación. En la guardería, los niños y las niñas ya establecen barreras y ciertas reglas no escritas de cómo deben de ser las cosas. Más tarde, cuando crecemos, la situación sigue más o menos inalterable hasta que las hormonas y la (a veces odiosa) naturaleza empiezan a hacer su trabajo y nos empezamos a fijar l@s un@s en l@s otr@s, y todo empieza a enredarse.Para mal. Pero siempre, repito, siempre habrá condiciones y maneras de separarlo todo. De separarnos y alejarnos, porque debe ser que a los seres humanos de verdad no nos gusta exponernos al cien por cien en calidad de personas. No, solamente lo hacemos detrás de las máscaras y velos con los que nos manejamos a lo largo de gran parte de nuestra vida.

Y os estaréis preguntando que todo esto a qué viene. Pues resulta que todo esto es culpa de una mosquita que me lleva zumbando años en la cabeza y, claro, de alguna forma hay que matarla. Chicos y chicas, cuando nos hacemos mayores, también establecemos unas disgregaciones parecidas a las naturales. En el mundo heterosexual los chicos hablan de fútbol y las chicas de zapatos, y únicamente compartimos el wc cuando nos metemos una raya, ya sabéis. Es algo parecido a una guerra sin cuartel en la que el otro sexo es el enemigo a vencer y doblegar y, si hay oportunidad alguna, humillar y pisotear hasta la extenuación. Me diréis que estoy exagerando, pero en el fondo todos sabéis que esto es verdad. El amor torna en desamor; la angustia vira hacia la desesperación; el malestar se convierte en odio. Y así llevamos funcionando desde que dejamos de meter ramas en hormigueros para luego chupetearlas. Las barreras que se establecen son de género. Y esto es más fuerte incluso que un muro de hormigón y hierro, pues no se puede tirar tan fácilmente. Si a esto le sumamos el hecho de que, desde ciertos sectores (a priori considerados progresistas o libertadores) se fomenta desde dentro más aún la disgregación genérica y sexual, apaga y vámonos. Ojo, y esto lo digo sin acritud ninguna y sin querer generalizar. Y entiendo que las chicas se quieran ir solamente con las chicas porque están hasta el coño de aguantar durante años ver como dos mandriles borrachos de pantalón chino cagao y camisa con lamparón de whisky se suban por las paredes viéndolas darse un beso. Las entiendo muchísimo más a ellas que a ellos, esos pussy haters ciclados de estéticas paramilitares y acauchutadas; de cabezas rapadas y bigotes poblados; de guante de látex blanco empapado en Crisco. A ellos, que solamente quieren ver pecho palomo, arnés, calzoncillo sudado y sobaca mora en sus clubs, no les comprendo tanto, fíjate. Para tomar café en el Diurno sí, mari, que somos súper amigas, pero para venirte al bar de cruising, no. Y ellas (y con más razón, como digo), tres cuartos de lo mismo. Poquito a poco, el ghetto va menguando más y más, y la barrerita en cuestión se hace más gruesa. Porque es más fácil generalizar desde la óptica propia y desechar al opuesto en lugar de intensificar el filtro y ser absolutamente imparcial. Y no será la primera vez que veo a una leatherona beneficiándose a una señorita presta a ello ni a una bollaca babeando detrás de cuanta teta o culo se le ponga delante, al más puro estilo macho ibérico.

El Progresismo Militonto lo que está consiguiendo es crear más guettos dentro de los guettos ya existentes, en lugar de acabar con ellos. Y al ser estos cada vez más pequeños, caminamos hacia la barrera definitiva: el guetto unipersonal. Y lo bonito sería poder ir juntos al baño a ponernos esa raya, a mear, a cagar, a comernos los bajos sin importar más que la sonrisa que me has dedicado o lo interesante que es lo que me has estado contando acerca tus clases de fotografía. Y porque me gustan los zapatos de tacón, a ti el fútbol y a todos follar más que comer con los dedos, qué coño.

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Dedicado a una pared verde y a un gato que mira por la ventana.


Banda Sonora: Ghettos

Gafapastas.

Escribir es más complicado de lo que parece, creedme. Ponerte delante de un documento en blanco y hacer que de tus deditos salga algo cohesionado, coherente y con estilo puede resultar un verdadero rompecabezas. Al menos así me pasa a mí que llevo escribiendo dos días, como el que dice. Y eso no significa que no sea un hombre leído ni carente de cultura. Al contrario. Pero el cerebro, como los músculos, hay que ejercitarlos o se pueden atrofiar. Y, claro, ahí radica la diferencia entre los geeks gafapasta de todo este asunto bloguero, twittero e internetero y yo: ellos me llevan años de ventaja en cuestiones literarias, culturales e intelectualoides. Es cierto, soy un gañán. Porque durante todos estos años no he ido ni una sola vez a la filmoteca ni he visto más películas de autor que Los amantes del Círculo Polar y alguna otra mierda finlandesa en V.O.S. cuyo nombre ni recuerdo (Esta última debido a mi ex compañero de piso, del cual me burlaba por ver mierdas de semejante calibre en lugar de estar trasteando por el Myspace. Qué tiempos). Porque no he leído en mucho tiempo nada que no sea un best seller, un cómic o un libro de género menor. Porque no me he dejado llevar ni en mis peores momentos por esa angustia vital y esa espiral de auto-destrucción emocional que hace que seas mejor, más sentido y con más derecho para sentirte diferente al mundo que el resto de la common people (y lo que es mejor: siendo el poseedor de La Verdad Absoluta).

Qué va. Yo voy a la zaga de estos superhéroes de la palabra cibernética y del byte literario. Porque pese a haber leído mis cositas (mucho más que la media, os lo aseguro) y tener más cultura general que el españolito medio, me he dedicado todos estos años que van de la adolescencia a la edad adulta a vivir. Sí, sí: A VIVIR. Y, claro está, hace que mi estilo al escribir se vea resentido. Mientras otros estaban devorando novelas de Edgar Rice Burroughs y Charles Bukowski yo, garrulo de mí, estaba inmerso en la vorágine de la noche madrileña. Otros veían y admiraban las películas de Isabel Coixet mientras que un servidor se lanzaba a la lúbrica y sucia sensación del sexo con olor a tabaco, boca pastosa y sudor químico. Por esto, y por alguna cosa más, no escribo como debiera. No estaré a la altura de muchos, ni se me considerará un blogger de verdad. Intentaré redimirme poquito a poco e irme convirtiendo en un ratoncito presto a recuperar el tiempo perdido tan inútilmente. Ya no voy a vivir más que para ser mejor que el resto.


DiRRTYDiSSCo

Banda Sonora: Gafapastas

Playlists.

¿Os acordáis (los que tengáis edad) de cuando
grabábamos una cinta de cassette especialmente para alguien? Era un árduo trabajo pues, además del coñazo intrínseco que significaba el cambiar la cinta en el aparato en cuestión, había que tener muy en cuenta la personalidad y gustos de la persona a la que iba dirigida. De ahí pasamos a tostar cd's para amig@s, novi@s y allegados, con lo que el coñazo disminuyó, pero también la cosa fue perdiendo gracia poco a poco. De ahí a los reproductores mp3 y demás artilugios de compresión de archivos de nueva generación quedaba muy poco. Llegados a ese punto, todo fue mucho más fácil (en eso estamos todos de acuerdo), pero más frío e impersonal. Igual es que ya estoy rondando la treintena y llega el momento en el que YA puedo saber lo que es la nostalgia, pero prefería aquello; prefería buscar las canciones vía botón rewind y ffw; prefería elegir cuidadosamente el orden de las canciones con tal de que la selección no chirriase y todo cuadrase; prefería darte aquella cinta en mano, con la carátula manuscrita para que se pudiesen leer de mi puño y letra los títulos de los temas escogidos.

¿Por qué empiezo a escribir hablando de esto? Siendo yo como soy, hubiese sido muchísimo más fácil comenzar este blog con una entrada súper irónica acerca del sexo con elementos fetichistas inusuales (tales como prótesis anatómicas o máscaras de lucha libre mexicanas), la grandeza de la malograda y muy inspiradora Carmina Ordóñez y su séquito o una equiparación documentada de ciertos modelos de zapatillas Nike con Jimy Choo's o Louboutines. Podría perfectamente, sí. Pero si estoy ahora mismo escribiendo esto y este blog ha pasado de ser una mera idea cuasi madurada en mi cerebro a una realidad (sin mucha más pretensión de expresarme en más de 140 caracteres y escribir acerca de lo que me salga de los huevos y evitar que las buenas ideas se me escapen entre conversaciones de wc e interminables cañas latineras) es culpa de un playlist de Spotify creado en exclusiva para una persona. Como si fuese una cassette. Como cuando escribía de mi puño y letra el título de las canciones y esperaba, impaciente, una reacción después de la escucha de todos y cada uno de los temas por parte del/la beneficiari@. Ayer me dí cuenta que estaba haciendo lo mismo que con las cassettes, pues me pidieron una selección, y me presté a ello con ganas. Tema a tema, fui escogiendo cuidadosamente. Ecléctica, arriesgada, muy personal. Le gustó a mi interlocutor, así que me decidí a publicar una vía Twitter de manera pública, sin más intención que mostrar una pequeña parte de mí. Al ponerle título a la selección, me quedé un rato pensando; me gustaba. Songs for disabled lovers. El problema del nombre del blog estaba resuelto, y todo de la manera más casual. De A a D, pasando por B y C. Así de sencillo y complicado al mismo tiempo. Así que creo correcto empezar escribiendo sobre esto, sobre el como surgió la idea del dichoso titulito y dándote las gracias ahí donde estés, en la sombra.


DiRRTYDiSSCo

Banda Sonora: Songs for disabled lovers